Кто мы? Зачем мы здесь? Что нам нужно успеть в этой жизни, в этом мире? Что значит жить быстро? Сумасшествие наступает, или мы все больны?
Я стою в туалете бара и смотрю на свое отражение, улыбаюсь себе. Как-то нереально видеть себя в зеркале такой. Где-то в глубине моего мозга давно и окончательно появилась картинка меня. Она не похожа на то, что я вижу в зеркале. Я красивая? Что вообще значит это слово: "красивая"? Кто его придумал? Зачем?
Разве меня можно любить? Такую вот странную, не похожую на ту, которой я являюсь... Разве вообще можно кого-то любить? Способны ли люди на это?
Я улыбаюсь себе. Может не важно, что я такая? Может всё относительно настолько, что уже нет границ?
И снова я слишком много думаю. Думаю, потому что мне больно, больно глубоко внутри. Потому я что одинока, не смотря ни на что. Все мы всегда одиноки, всегда...